http://revue-texture.fr/ fr SPIP - www.spip.net http://www.revue-texture.fr/local/cache-vignettes/L144xH35/siteon0-74690.jpg http://revue-texture.fr/ 35 144 http://www.revue-texture.fr/spip.php?article58 http://www.revue-texture.fr/spip.php?article58 2009-06-21T18:44:24Z text/html fr Michel Baglin Textes <h4 class="spip">A. Kaouah, l'exilé</h4> <p>Abdelmadjid Kaouah est né le 25 décembre 1950 à Aïn-Taya, près d'Alger. Journaliste de profession, il publie depuis les années 70 : <i>Alif</i> (en Tunisie), les éditions du <i>Stencil</i> en Algérie et en France : <i>Europe, La Sape, Phréatique, L'Orycte, Sud, Encres Vives, Poésie Première, Verso, Carnavalesques</i> l'ont accueilli…<br/> <br/> La violence qui a frappé son pays dans les années 90 l'a poussé à l'exil en région toulousaine où il vit aujourd'hui. Son recueil <strong> <i>« Par quelle main retenir le vent »</i> </strong>, préfacé par Tahar Djaout en 1986 évoque ce qu'aurait pu être l'Algérie si les poètes avaient eu la parole.<br/> <br/> Il est actuellement animateur-rédacteur à radio CanalSud Toulouse (il y anime notamment une émission littéraire hebdomadaire, <i>Oxymore</i>). Titulaire d'une Maîtrise consacrée à la poésie algérienne de langue française suivie d'un D.E.A. - inachevé - sur Mohammed DIB (Université Toulouse Le Mirail), Abdelmadjid Kaouah a également animé en Midi-Pyrénées, l'association, CRIDLA (Cercle de recherches, d'initiatives des lettres algériennes et maghrébines de langue française). Il a publié aux éditions Autres Temps une anthologie : <strong> <i>« Poésie algérienne francophone contemporaine »</i> </strong> (coll. "Temps poétique", 2004).<br/> <br/> Collaborateur littéraire (notamment à <i>Notre librairie</i>, revue des littératures du Sud, actuellement <i>Cultures du Sud</i>, Paris), il a produit durant plusieurs années des émissions radio de culture et de société (grands entretiens avec Amin Maalouf, Jean Pélegri, Boualem Sensal, Serge Pey, etc. …) et dans la presse écrite (Yasmina Khadra, Nourredine Saadi, Maïssa Bey…). <br/></p> <h3 class="spip">Ses publications</h3> <p> Abdelmadjid Kaouah a publié plusieurs plaquettes aux Editions du Stencyl (Alger) dans les années 70-80, notamment : <i> <strong>« Trois télégrammes d'amour et un poème pour les enfants », « De toute manière… »</strong> </i> <br/></p> <p><i> <strong>« Par quelle main retenir le vent »</strong> </i> été réédité 2000, suivi de « La Jubilation du jasmin » par les éditions Noir & Blanc ainsi que <strong> <i>« L'Ombre du livre »</i> </strong> (1999) <br/></p> <p><!-- htmlA --><span class='spip_document_644 spip_documents spip_documents_center' > <img src='http://www.revue-texture.fr/IMG/jpg/Kaouah-A--L_ombre-du-livre-200-px.jpg' width="200" height="328" alt="" /></span><!-- htmlB --></p> <p>Il a publié<i> <strong> « Le Nœud de Garonne »</strong> </i> (éd. Autres Temps, Marseille, en 1999). <br/> Il a obtenu le Prix- Claude Sernet en 1995 aux Journées internationales de poésie de Rodez pour <i> <strong>« La Maison livide »</strong> </i> (éd. Encres Vives, Toulouse). <br/></p> <p>Il a également publié : <strong> <i>« Le Cri de la mouette quand elle perd ses plumes »</i> </strong>, Editions Encres Vives , mars ,2006 avec une couverture de Hamid Tibouchi <br/></p> <p><strong> <i>« L'Ode à Katarina Anghelàki suivie de Skärgärden »</i> </strong>, Encres Vives, Février, 2008 avec une couverture de Myriam Laffont. <br/></p> <p>Et en avril 2009 aux Editions La Louve : <i> <strong>« Retour en Algérie- Amère saison »</strong> </i> <br/></p> <p>Il a pris part à de nombreuses rencontres poétiques, en France, en Grèce, en Espagne , en Allemagne, en Suède… et animé de multiples lectures dans les librairies et les cafés-littéraires. Il a préfacé et présenté divers ouvrages, notamment :<strong> <i> « Anthologie Poèmes pour la Paix »,</i> </strong> Ed Hiwar Alger, <i> <strong> « Algérie : Voix dans la tourmente »</strong> </i>, le Temps des cerises… <br/> <br/></p> - <a href="http://www.revue-texture.fr/spip.php?rubrique52" rel="directory">KAOUAH, Abdelmajid</a> / <a href="http://www.revue-texture.fr/spip.php?mot4" rel="tag">Textes</a> <div class='rss_chapo'><p>Journaliste, chroniqueur et poète algérien, Abdelmadjid Kaouah est exilé politique en France, à Toulouse où j'ai fait sa connaissance dans les années quatre-vingt-dix. Sa poésie est universelle autant que fraternelle, Elle a une patrie pour les racines, mais tous les peuples de la planète pour destinataires. <br/> <br/></p></div> <div class='rss_texte'><p><!-- htmlA --><span class='spip_document_643 spip_documents spip_documents_right' style='float:right; width:350px;' > <img src='http://www.revue-texture.fr/local/cache-vignettes/L350xH349/KAOUAH-Abdelmajid-350-px-30445.jpg' width='350' height='349' alt="" style='height:349px;width:350px;' /></span><!-- htmlB --> Les poèmes d'un recueil comme <i>« L'ombre du livre »</i> (livre aux aguets, livre de vigilance) ont été écrits au temps de la paix, mais une partie prémonitoire exprime la peur de l'ombre et de l'obscurantisme qui ont marqué ensuite l'Algérie. Ces poèmes sont un peu comme les oiseaux dont ils parlent, qui <i>« survivent de pitiés nocturnes »,</i> qui <i>« remontent les rivières / sèment l'alarme / et narguent l'imposture ».</i><br/></p> <p><i>« La poésie d'Abdelmadjid Kaouah se fait avec les os et le sang de l'air, les yeux de l'eau, les mains du feu. Partout où il y a de l'amour et de la lutte pour l'amour, écrit Serge Pey. La poésie de Kaouah est un chemin vers la liberté. Elle nous rappelle qu'il faut arriver au plus profond de soi, dans son lointain territoire intime pour soudain trouver l'autre et sa langue. »</i><br/></p> <p>Et Michel Cosem, un de ses éditeurs, de noter : <i>« Les vrais poètes sont ceux qui savent parler à l'humanité toute entière avec des mots qui leur appartiennent et dont ils savent cultiver la saveur et l'originalité. Abdelmadjid Kaouah est de ceux-là et lorsqu'il parle de son expérience vécue il sait le faire avec retenue et intelligence ce qui en augmente la portée et le témoignage. »</i> <br/> <br/><!-- htmlA --><p class='filet_sep filet_sep_1'></p><!-- htmlB --></p> <div class="spip" style="text-align:center;"> <h4 class="spip"> Quelques poèmes</h4> </div> <br/> <br/> <p>oui il faut se lever chaque matin<br/> à une heure humaine<br/> mais à quelle humaine horloge<br/> expier les pétales calcinés<br/> <br/> plus tard<br/> du choc de nos mains glacées<br/> fusera l'ocre rêve d'aimer<br/> et nous n'assisterons plus<br/> au départ de nos derniers<br/> amis<br/></p> <h3 class="spip">***</h3> <p>toi le singulier rebelle<br/> au cœur d'argile<br/> dans les marges de la nuit<br/> <br/> tu n'étais qu'un provocateur naïf<br/> au sabre de sable<br/> dans la conjonction<br/> des colères calculées<br/></p> <h3 class="spip">***</h3> <p>cloués à la proue des vents<br/> esclaves à tout jamais<br/> de leur imposture<br/> les dieux frisés<br/> s'offrent des éternités<br/> de paresse<br/> <br/> c'est leur destin<br/> que de rompre le silence<br/> et de déployer au gré<br/> de leurs errances<br/> le vaste jeu du bruit<br/> <br/> cohortes d'insectes<br/></p> <h3 class="spip">***</h3> <p>nous savons à présent<br/> que les oiseaux sont mortels<br/> qu'ils survivent de pitiés nocturnes<br/> par des sentiers fragiles<br/> dans les jungles de la morale<br/> <br/> par beau temps<br/> ils remontent les rivières<br/> sèment l'alarme<br/> et narguent l'imposture<br/></p> <h3 class="spip">***</h3> <div class="spip" style="text-align:right;"> À KHADDA</div> <br/> tu te surprendras<br/> par un soir d'été<br/> accablé de libertés<br/> dans les réseaux du désordre<br/> <br/> peu importent<br/> les sarcasmes et les rires<br/> ils nous ont devancé<br/> <br /><img src="http://www.revue-texture.fr/local/cache-vignettes/L8xH11/puce-32883.gif" width='8' height='11' alt="-" style='height:11px;width:8px;' /> les orages humains de l'humilité -<br/> <br/> l'iode et le sel<br/> les œufs dans les blessures béantes<br/> les rossignols et leurs nids débridés<br/> le meuglement des coquelicots<br/> le givre des veines<br/> <br/> tous les signes d'évidence<br/> tous les talismans inachevés<br/> les foires aux alphabets<br/> et ce grimoire séditieux que tu sais<br/> pour naviguer sur l'étendue<br/> d'un détournement d'étoiles<br/> et enfin<br/> prolonger et l'arbre et le fruit<br/> en cascades de calligraphies<br/> et en sourates de poussières<br/> <br/> <div class="spip" style="text-align:right;"><i>Extraits de <strong>« L'Ombre du livre »</strong> (éd. N&B)</i></div> <h3 class="spip">**</h3> <p><strong>Le sel</strong><br/></p> <p> <i></p> <div class="spip" style="text-align:right;">A Nicole et ses tapisseries de paroles</div></i> fraternelles <br/> <p>Voilà j'ai atteints la rive noire<br/> Là où le rêve n'a plus de miroir<br/> Ni force pour traîner ses fourmis<br/> Ses dérisoires mensonges et<br/> Ses petites lâchetés en guise<br/> De destin<br/> <br/> La rive noire où il n'est plus de Mahatma<br/> Ni de seigneur hautain<br/> Pour répandre les épreuves<br/> Le soleil se lève et se couche<br/> Et la bouche essuie la bave des jours<br/> Le sel est amer sur la table<br/> Et en guise de vie nous redessinons<br/> Les cerceaux boiteux de notre enfance<br/> <br/> Voilà la rive noire<br/> Est atteinte par petites brassées<br/> A la cadence d'un survivant<br/> <br/> La rive noire<br/> C'est avant toute une saison<br/> La saison mentale de tes premiers poèmes<br/> Te voici à nouveau livré aux feuilles d'automne<br/> La couronne des défaites<br/> Le frémissement d'une chair envoûtée<br/> Et tu sais que rien ne sert de se lamenter<br/> Au seuil d'un nouvel avatar<br/> Le bruit seul s'absente<br/> Et tu ne sais si le chemin t'attend<br/> Pour t'accompagner ou pour effacer<br/> Les traces de ton destin<br/> <br/> Ainsi l'automne s'abat<br/> Sur toi comme une proie<br/></p> <h3 class="spip">***</h3> <p><strong>De deux mémoires</strong><br/> <br/></p> <p>Tu t'approches du feu<br/> sa flamme est tantôt bleue<br/> tantôt vert émeraude<br/> peut-être de la pourpre marine<br/> dans l'arc noir des paupières<br/> <br/> Que serait d'autre le poème<br/> sinon un visage mouvant<br/> un clin d'œil émouvant<br/> masque ouvert comme une main<br/> ramures de chèvrefeuille enlacé<br/> senteurs entêtées d'un soir de mai<br/> entre deux mémoires<br/> le jeune homme tenant tout tremblant<br/> dans sa main à travers le grillage<br/> un sein qui palpite tel un oisillon éperdu<br/> le quinquagénaire blanchi tout aussi perdu<br/> dans les arcanes de l'attirance<br/> <br/> Tu 'approches du feu<br/> mais la braise veut-elle de toi<br/> dans le cercle de ses blessures<br/> de ses destins implacables<br/> <br/></p> <h3 class="spip">**</h3> <p><strong>Darwish </strong> <br/> <i></p> <div class="spip" style="text-align:right;"> à Anne</div></i> <p><strong> Paroles en train</strong><br/> <br/></p> <p>Pourquoi faudrait-il avouer<br/> Que l'on a vécu<br/> Preuves de vie<br/> Stigmates<br/> Murmures au creux de la Mort<br/> Déjà en lignes de fuite la cité<br/> Les rails<br/> Dévident des songes posés<br/> En devinette au mistral<br/> <br/> Marseille se tend de toute notre Dame-de- la Garde<br/> Noyée dans une brume solaire<br/> <br/> Les morts dorment-ils vraiment<br/> On aime à le croire<br/> Ils sont pourtant poussières dans la terre<br/> Le poème pousse ses illusions<br/> Tel le vent le fait des nuages<br/> Un cirque céleste<br/> <br/> <br/> La Provence a un air de Galilée<br/> les pins droits dans leur tristesse<br/> des cimetières que l'on ne voit plus<br/> <br/> André nous a dit les leçons de Hourriya<br/> Le Galiléen aimait la Provence<br/> Anne se demandait pourquoi il ne parlait la langue d'Eluard<br/> Par égard à sa mère <br/> Ou faute d'une Elsa<br/> <br/> Il voulait égorger sa jument en plein Paris<br/> pour une Etrangère<br/> <br/> Il est parti vers son étoile des arènes d'Arles<br/> Le sang de Vincent n'a pas encore séché sur les toiles<br/> Des soleils déments roulent dans le mistral<br/> Les oranges de la saison prochaine auront<br/> <br/> Un goût d'outre-tombe<br/> Les rails semblent piailler<br/> Comme des corbeaux prophétiques<br/> C'est d'eux que les hommes ont appris l'art des funérailles<br/> <br/> Le Galiléen nous abandonne<br/> à Nostradamus<br/> <br/> Le mistral souffle<br/> Souffle jusqu'à Ramallah<br/> <br/> Je reviens de Salon<br/> C'est maintenant que commence<br/> Le règne du Maître tourneur<br/> Dans le monde invisible<br/> De l'Indivise parole<br/> <br/> <i></p> <div class="spip" style="text-align:right;">Inédits, extraits de <strong>« Tout passe… »</strong></div></i> <br/> <br/> <p><!-- htmlA --><p class="filet_sep filet_sep_image" style="height:10px; background-image: url(http://revue-texture.fr/plugins/couteau_suisse/img/filets/degrade.png);"></p><!-- htmlB --></p></div>